EL PANTEÓN DE LOS FANTASMAS

Las últimas gotitas de un sol entristecido
caían sobre el viejo panteón.
Dicen que el viento a veces se pregunta,
que muerto ilustre habrá estado

allí sepultado.
Aún viejo y descascarado, muestra su estatura,
los nichos bajos lo miran con envidia
y algún gorrión que en sus rincones

ha levantado nido,
mira desde esa noble altura
a sus hermanos pobres

que anidan en los árboles.
Los misterios giran a su alrededor,
y las sombras mezcladas

con el ruido de los vientos,
desgarran a la nochecita

la piel del viejo cementerio.
Cuentan los que habitan muy cerca de él,

allí en las barrancas,
que a menudo, en la oscuridad, se escuchan

voces y risas,
y que un silbido largo y lastimero
se prende con el sonido de la guitarra

de cuerdas estelares.
Ayer pasé camino al viejo río

y me detuve a contemplarlo.
Viejo, descascarado, casi en ruinas,
pero aún mantiene toda su estatura,
y su estampa nos recuerda

a viejos tiempos de riqueza y señorío.
Volví mi mirada, y allí en el hueco de su puerta,
mezclada con las sombras de los árboles,
me pareció que una sombra gastada y triste

me observaba…
Por las dudas… seguí mi camino…

apuré mis pasos…